Пф. Пустяк

Настолько один и ничего не делаю, что занимаюсь ерудятиной немыслимой. Ну как можно писать с разных страниц самому себе? Выдумывать друга? Кто так может? Наверное только отчаявшиеся , совсем отчаявшиеся люди. В нашем с вами случае  человек. А может и не человек вовсе а существо, которое воспроизводит достаточно точную копию. Читал Тургенева, дневник лишнего человека. И конечно же чувствуешь себя таким же. И был бы это рассказ. Но это и впрямь записки умирающего человека. Который и толком то вспомнить не мог ничего радостного .
Зачем живешь?
Если не счисленное количество возможностей . В самых разнообразных сферах и направлениях. Но нет, многие страдают и влачиться по жизни. Вот и я ничего не делаю. Зато фантазии и мечта за мечтой пробегают в голове. Почему мечты? Потому как дело дальше не идет их. Я уже много раз мог добиться желаемого, но нет. Мне противен человек, тот который я !
Всего боюсь, всего, всего , всего, всего, всего, всего… НО и понимаю, что бояться стоит не слишком многих вещей. Физические увечья, быть убитым. Да, определенно этого нужно и все боятся. НО пойти погулять или поговорить с кем то, сходить на собеседование, попытаться устроится на работу . Это такой бред. Но ничего не могу поделать с собой. Просто не понимаю почему. Все меты о человеке!? Вздор и только! Я ничего, абсолютно ничего не делаю для этого. Даже не смотрю в эту сторону.  
Мне противен я, но я смирился. 
Не понимать, что вообще вокруг происходит! Люди берут от жизни очень много.  А я сижу на стуле днями на пролет и думаю почему и ничего не делаю, когда следует стать и сделать…  Сколько живет человек, столько у него одни и те же проблемы. Постоянно одно и тоже из века в век. Но никто не может с этим ничего поделать. Все повторяется и для всех в новинку. 
Люди это мерзость. А девушки красивы и ласковы, нежны. Люблю их заочно! Эх.
Ужимки, не договоры, уход в себя. Тоже мне мужик. Так белок который ходит.  И думаешь, думаешь… Почему я и за что это? 
Ленивая жопа потому что!!! Мудак редкостный. Да и люди устают от меня, когда начинаешь показывать истинное лицо. Слишком привязываюсь к нему, если он добр. Ну или делает вид, а я понимаю по своему.  
Понимаю что устают. Все устают. Я реально заебываю.  Замкнутый круг, а может и не круг, не все ли равно если замкнуто и все повторяется? Будь то круг, овал, квадрат или треугольник?  Вот вот.
Скудный ум, посредственность, серость. Неспособность обучаться и постоянно деградирую. Опускаясь все ниже и ниже. Видимо глубокая пропасть, ой какая глубокая. Зачем писал? Знаю. Делать то мне нечего, вот и занимаюсь всем , но не тем чем нужно. Ненавижу себя. 
Хотя нет, это не правильно. Я равнодушен ко всему и к себе. Как будто я сам себе чужой, как паразит просто нахожусь в оболочке и жду конца  или начала чего то. Не понимаю. 
И как люди книги пишут? Я одну страницу не могу написать, тогда они пишут сотнями. Да, странное дело братец. Это слово. Почему я его вспомнил?  Из заводного апельсина.  Но почему? 
 




Комментарии:

Один комментарий на «Пф. Пустяк»

  • crowl
    27 Сен 2013, 12:38

    Мне тоже нечего делать, поэтому готова выслушивать подобного рода изливания. Если желаете, то можно на почту. 

    Рейтинг: 0

Политика конфиденциальности

Наш сайт использует файлы cookies, чтобы улучшить работу и повысить эффективность сайта. Продолжая работу с сайтом, а также заполняя и отправляя любую форму на сайте, вы соглашаетесь с использованием нами cookies и политикой конфиденциальности.

Принять