Прости. Я ещё не разучилась. Не разучилась говорить про нас «Мы». Когда я ляпаю это при Нём, ему больно, а мне больно от того, что я ещё не разучилась. От того, что где-то, на задворках сознания я ещё воспринимаю нас с тобой как одно целое, неделимое. Я до сих пор не понимаю, почему мы были так близки. Хотя… тебе уже всё равно. 

Он написал очень трогательное и нежное обо мне. О потере памяти. А я на это лишь вспомнила, как мы сидели с тобой в темноте и давились слезами над «Вечным сиянием чистого разума». 

За что мне это наказание — Ты?
Почему ты до сих пор мне снишься, снишься, снишься почти каждую ночь я ощущаю твоё пристутсвие в своей голове, общаюсь с тобой.

Что меня до сих пор связывает с тобой? Грех? Я прощаю, изо всех сил прощаю себя за грехи, тебя — тем более, тебя я уже простила.  Но что-то держит до сих пор. Разве я вообще имею право думать о тебе? Разве?

Прости меня. Но я сама устроила себе кучу ловушек, теперь они отлично работают и против воли, снова возвращают меня к тебе. 

Я не боюсь тебя, слышишь?!
Но… Ты всё ещё мне снишься…